El viento corre, corre libre, fresco, con calma. Revuelve sus pelos locos. Danza entre ellos, sin prisa. El Sol, con calma desciende con parsimonia, saluda al mar y se funde con el. Allí, a lo lejos en el horizonte. El cielo, teñido de rojos, naranjas y violetas, por un lado. Por el otro, azules empiezan a tomar posesión de el. En la tierra, húmeda pero seca, fría, inerte. Ella, sentada en la tierra, con su Chupa Chups en la boca. Con c a l m a, contempla el panorama. Desde lo alto del imponente acantilado. Dibujando la cara de su amado en el sol. Narrando secretos impronunciables al mar. Sola, riendo con el viento.

Con calma, no hay prisa. Él ya llegara. Lo sabe.

Con calma, no hay prisa.

Al margen del tiempo todo se deleita mejor.